En los días de Marzo, el cielo se aclara más temprano y la luna se afana a dejarse ver. Está más desnuda que siempre, al igual que las mujeres, que ofrecen sus pieles al sol latigante. La multitud traspasa silente las líneas amarillas. Por las mañanas, hay rostros humedecidos por cremas y geles, y en las tardes, por el sudor.
En los vagones, se siente una atmósfera diferente, tal vez una concentración del aire que respira una ciudad artificial, que esconde sus mendigos y sus putas, y convierte los lugares que éstos habitan en no lugares o en lugares suramericanos. Pero no son lugares de la Suramérica de guitarras, tambores y zampoñas, de danza y alcohol, de guerrillas y de intelectuales que apagan sus amores con un cigarrillo. Son lugares de una Suramérica que no se reconoce, que limpia sus calles y ordena a su gente.
En la ciudad, que ahora es de eterno verano, se olvidan por once días las historias de barrios y de sicarios. Los triunfos de una madre soltera y de un campesino desplazado se opacan ante el oro, la plata y el bronce.
El olor a chunchurria y arepa de queso se desvanece con el de una bandeja paisa de hotel 5 estrellas. El estadio, al que van abuelos, padres e hijos los domingos, al que asisten las barras repletas de convicción para ver jugar al verde o al rojo ya no es el mismo. La ciudad es otra, o quiere ser otra. Pero tal vez con los días de lluvia, vuelva la ciudad sucia y desordenada, pero humana. La Medellín que algunos extrañan y que otros quisieran sacar de su memoria.
Por: Luisa Fernanda Saldarriaga J.
Estudiante de Periodismo U de A
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